Celui qui portait mon nom

Raphaël Morin a quarante et un ans. Technicien géomètre à Lille, il passe ses journées à montrer à des voisins fâchés où s’arrête leur terrain. Un soir de novembre, sa carte est refusée : pour sa banque, il est décédé. Pour la mairie aussi. Mort trois semaines plus tôt à Bayonne, enterré au cimetière de Biarritz, sous des lettres dorées toutes neuves.

Il descend sur la côte basque pour faire corriger l’erreur. Devant la tombe, sous la pluie, il trouve Maïa, poissonnière aux Halles, et son fils Sacha, quinze ans, les mains couvertes de sparadrap. Ils pleurent un mari et un père qui s’appelait Raphaël Morin depuis douze ans. Un métallier qui entraînait les gamins du club de rugby et laissait sur chaque portail une petite roue de fer que personne ne savait lire.

Pour redevenir vivant, Raphaël doit prouver que cet homme mentait, et chaque preuve enlève quelque chose à ceux qui l’aimaient. Plus il cherche qui était l’inconnu, plus une question le travaille : lequel des deux méritait de porter ce nom ?